com tanto que tenho...

A Tragédia

2007-02-08T18:57:00.000Z

As gotas da chuva forte que caíra durante a noite tinham-se juntado numa espécie de cortina de fumo que embaciava a vista. Não sabia se era por isso que todos os seus sentidos se encontravam como que dormentes, apenas distinguindo, bem forte, aquele aperto no peito feito de saudade, frustração e incredulidade. No fundo do estômago aquela dor ácida do costume...
Sabia que a tragédia mais comum e inevitável de todas se tinha abatido sobre ele, na hora menos previsível.

(Pintura de Munch)

A prenda

2007-01-28T21:09:00.001Z

Desapareceu na esquina, embrulho debaixo do braço, as costas curvadas, casaco descaído nos ombros, agora aparentemente estreitos e curvados, o peito a meter para dentro.
No céu, as núvens cinzentas ameaçavam o fim de tarde desusadamente quente para a época.
Encostada ao umbral da porta, não conseguia pensar, muito menos classificar o tumulto de emoções com que a tinha deixado e que só ela sabia estarem todas contidas no que fora o seu presente secreto para ele, naquela tarde.

(Pintura de Lucien Freud)

O Mar

2007-01-10T18:49:00.000Z

Quero esquecer que existes,
pôr-te de castigo,
nunca mais pensar em ti.
Oh, como quero
encontrar de novo
um sentido
para a minha vida...
procuro o mar,
encontro o azul
que sempre lá esteve,
frio, distante?

Que o velho tempo
me agarre e acolha
na eternidade do esquecimento.

2007-01-08T19:49:00.000Z

Ainda aqui estou, sabias?

(pintura de Sara Butterfield)

2007-01-02T19:27:00.000Z

Estive sempre aqui, percebes?

(Pintura de Jeremy Barlow)

O Túnel

2006-12-27T19:43:00.000Z

Quis enterrar-te,
levantei a pedra
e escavei um túnel
onde me enfiei
sem saber o fim.

Não vi a luz,

não me encontrei,

não te perdi.

É o mar

2006-12-11T21:18:00.000Z

2006-11-13T21:26:00.000Z

Finalmente
vou enterrar-te no jardim
debaixo de uma pedra.
Vais ser cheiro a terra húmida,
vestígio de caverna acolhedora,
O nada que na sombra respirou
o calor do meu desejo de verão.

(moldura da foto do nada que enterrei)

2006-11-08T21:21:00.000Z

Como um bicho
se alimenta da ausência,
como o Inverno
engoliu as folhas verdes,
amarelas e vermelhas;
como o nevoeiro
lambeu a serra
semeada de rochedos
e por eles escorreu, pegajoso e húmido,
assim eu vivo sem ti.

2006-10-18T18:14:00.000Z

Procuro nos que passam
traços do teu rosto
e já não me surpreendo
quando os encontro.
Nas esplanadas,
nos cinemas, nas ruas,
na pastelaria da esquina,
encontro-te em muitos sítios,
sempre que desejo ver-te...

(Pintura de Edward Hopper)

2006-10-18T17:35:00.000Z

Sou Setembro, sou Outubro,
talvez já mesmo Dezembro.
Veio mais cedo o Inverno,
sinto nos ossos o frio
húmido dos dias amarelos.
Engasgo as horas
com o fumo esbranquiçado do café,
cheiro gostoso, cor escura de breu.
Num canto o gato,
a escuridão e o cesto
das revistas velhas que se gastaram
de tanto as desfolhar
procurando esquecer-te outra vez.

(Pintura de Sergei Zakharov)

2006-09-06T21:05:00.000Z

Vejo-te em pensamento
e, para mim, és real
em demasia...
De tão grande
preenches todo o meu espaço.
Não sei como alargar
os corredores em que sigo
percorrendo a minha vida.

(Pintura de Dale Erickson)

2006-09-03T19:21:00.000Z

De regresso...

sei que não existias,

eras só um faz de conta.

Espera um pouco mais,

Agosto ainda ferve, já Setembro

e só as folhas nas árvores

fazem sombra aos nossos passos.

Não te vás embora,

não sei viver sem ti.

Outono, Inverno, Primavera?

Preciso de te sentir para me encontrar.

2006-07-29T16:49:00.000Z

De férias,
com o bloco e o lápis
no bolso,
vou desenhar.

(Desenho de Leonardo da Vinci)

2006-07-13T20:48:00.000Z

Não conseguia deixar de pensar
que, quando chegasse a hora,
seria sempre tarde demais...
A vida não dá
a mesma oportunidade duas vezes.

(Desenho de Lucien Freud)

2006-07-02T17:05:00.000Z

Em vão esperava
que as cores dos dias se sucedessem...
Só o preto e branco,ou apenas o preto,
soma de todas as cores esquecidas,
vigiava as suas horas...

(pintura de Kandinsky)

2006-06-13T18:56:00.000Z

Se eu soubesse desenhar
com lápis de cor,
também te desenharia...
porém, só o sofá seria vermelho.
Não seria às flores,
mas aos quadrados azuis,a tua camisa,
o tom mais escuro igual ao das calças.
Não serias careca,
mas com muito cabelo, aos caracóis;
também fumavas...

(Desenho a lápis de cor de David Hockney)

2006-06-04T14:42:00.000Z

A distância e o mais
que nos separa
fazem-te perder
as marcas do tempo nos meus ossos...

(Desenho de Kokoschka)

2006-05-30T20:07:00.000Z

Não sei se fui eu
ou outra qualquer...
não pensar, não sentir, não falar...

(pintura de Lucien Freud)

2006-05-19T20:20:00.000Z

......

Sentado na cadeira ele dissera:
o tempo tudo cura,
o tempo é uma boa solução...

.......

(Pintura de Egon Schiele)

2006-05-08T21:11:00.000Z

Sempre que podia
entrava na casa
e sentava-se na cadeira
onde o corpo dele tinha descansado,
com visível satisfação;
da sua presença
apenas as cinzas,
que sacudira da boca do cachimbo,
para dentro do primeiro copo que encontrara...

(pintura de Dubuffet)

2006-04-26T20:43:00.000Z

Todos os dias
acordava em sobressalto,
Como se o mundo lá fora
fosse um imenso e
vazio oceano...

(pintura de Edward Hopper)

2006-04-20T17:44:00.000Z

Como se a beleza não bastasse
ao correr dos dias...

(pintura de Egon Schiele)

2006-04-05T10:45:00.000Z

Acrescentou ao tédio
a enorme ânsia de sair de si
e experimentar outras vidas.
Há muito tempo
que sentia uma enorme frustração,
como se lhe faltasse ainda
cumprir uma missão,
que ficara esquecida na bruma dos dias
que correram velozes,
cheios de tarefas a cumprir.

(pintura de Egon schiele)

À Espera

2006-03-24T15:37:00.000Z

Continuou à espera,
chorando de vez em quando.
Sabia perfeitamente
que nada do que não vivera voltaria.

(pintura de Modigliani)

2006-03-12T17:39:00.000Z

Sonhei-te perto de mim,
gastei lágrimas de culpa;
sonho acordada, arrependo-me logo.
Não te sinto, não te vejo,
imagino-te presente.
Leio-te, regresso,
rasgo a parede do desejo e fujo
pela fresta então aberta.

(pintura de P Bonnard)

2006-03-09T18:19:00.000Z

Nada mudou, ainda lá estás;
as gaivotas voam,
o rio é azul,
os barcos continuam a partir.
Eu, porém, não sou a mesma,
saciei a fome, calei o desejo,
sequei as lágrimas,
afoguei as saudades.
Já não sou menina
já não sou criança,
sou aurora fria na madrugada,
sou manhã de sol e arco-íris.

(pintura de Carlos Botelho)

Saudades

2006-03-08T17:51:00.000Z

Cavalguei nas ondas
a sombra do teu olhar,
atravessei o estreito da dor,
vi o gigante adormecido.
Não me esqueci,
não te deixei.
Envolvi-te na espuma
do verde profundo,
sou alga, sou seixo,
rolo pela praia
empurrada pelo mar
e pelas núvens
que envolvem a tarde
no seu manto triste.

Velhice

2006-02-21T19:31:00.000Z

Quando um dia envelhecer
e as rugas deformarem o meu rosto
já não me enviarás flores,
já não me escreverás,
nem dirás que me amas.
Por dentro serei eu,
a mesma,
mas tu não me reconhecerás.

2006-02-20T17:35:00.000Z

Também eu
um dia terei um gato
e esperarei à janela
que a morte passe
e me leve com ela...

2006-02-18T21:01:00.000Z

Sonhei que me olhaste de tão longe
que mal te percebi...

(pintura de Lucien Freud)

No Concerto - Excertos...

2006-02-02T18:00:00.000Z

Entrou na sala ampla onde os arrumadores se afadigavam a colocar todas as pessoas no seu devido lugar.
Sentou-se e suspirou de alívio - finalmente o trânsito esquecido lá fóra, a chuva, o frio. Queria aproveitar bem todos os momentos, pelo que se instalou o mais confortavelmente que poude, catou um rebuçado no fundo da mala,( pena ser dos que se colavam aos dentes) e, com os músicos e os espectadores já sentados, a música começou a evoluir, primeiro muito baixo, a seguir já mais audível.
Na fila da frente uma senhora tossiu tentando abafar a tosse no lenço...em vão. Uma outra demonstrando grande incómodo tenta acalmar-lhe a irritação da garganta com um olhar fulminante, que, como era de esperar, não resultou. Seria uma questão nervosa? Deu consigo a pensar o que deveria fazer alguém com aquele problema - não deveria ir a espectáculos, deveria perder o dinheiro do bilhete, passá-lo a outro? Entretanto os músicos continuavam a tocar impavidamente, completamente alheios aos seus pensamentos. Para seu grande espanto um senhor já de certa idade entra naquele momento e faz uma fila inteira levantar-se demorando vários segundos a concretizar a intenção de se sentar.
Finalmente a calma, o silêncio...agora sim ia estar com a máxima atenção a gozar todo o prazer de ouvir ao vivo tão bela música. De repente, começou a sentir umas cócegas incómodas na garganta, não, não ia tossir, somente a coceira evoluiu e tornou-se num ataque de tosse imparável. Todos a olhavam ou era impressão sua?

A senhora da frente olhou para trás e sorriu, foi o melhor encorajamento que recebeu - solidariedade na desgraça -Finalmente os aplausos! Levantou-se e saiu para a rua onde o ar fresco lhe devolveu o aspecto pálido e a frescura na garganta.

Excertos...

2006-01-26T21:56:00.000Z

São mulheres, na grande maioria, viúvas.
De baixa estatura, costas arqueadas, pés grandes em sapatos moldados à grossura dos ossos deformados, por vezes grandes demais, descalçam-se ao andar, um pé ao lado do outro.
Vão ao supermercado pela manhã, quando há pouca gente, assim não esperam na fila da caixa.
Não lhes custa levantar cedo. Mal raia o dia já estão acordadas, à espera do sinal da aurora para se levantarem devagar.
Pequena higiene, pequeno almoço - chá ou leite aquecido no púcaro de alumínio com uma carcaça.
Casaco sobre casaco, de malha fina. A saia preta ou cinzenta, castanha às vezes, jamais verde, amarela ou vermelha, raramente azul.
Chegam-se às prateleiras dos yogurtes, à estante do pão - 2 carcaças, dois yogurtes, que a reforma e as forças não dão para muito mais.
Chegam a casa , algumas falam com o gato ou a cadela, que as ouve, de olhos ainda atentos; as outras não falam, não têm companhia - esperam sentadas no sofá, junto à janela.
Às vezes passo no autocarro e vejo-as, por detrás das cortinas, a olhar a rua, com saudades dos seus tempos, dos seus amores, talvez até de algum poema, entregue num papel dobrado, à sucapa, como aquele enigmático que carrego no bolso pequeno das calças:
Os teus olhos
estavam lá e olharam-me.
Que fazer
com esse olhar
que só Deus sabe
por que não posso guardar?

Excertos de Faz de Conta II

2006-01-20T22:48:00.000Z

Desde muito cedo aprendera a detestar aeroportos, estações de comboios, partidas e chegadas...na verdade, mais as partidas do que as chegadas.
Sempre suportara mal as ausências...e os Domingos, os Domingos eram dias de ausência de sentido, quando não de idas à estação levar os que sempre partiam mal tinham tido tempo de ficar.
Nada como esse dia da semana para curtir uma boa neura. Até as pessoas que passam na rua andam mais devagar, com o ar deprimido de quem tem medo de finalmente ter que enfrentar, face a face, o seu verdadeiro eu...
Talvez por isso gostava daquele café onde costumava tomar a bica aos Domingos, sempre que almoçava sózinha...

Excertos de Faz de Conta

2006-01-15T18:12:00.000Z

Fechou a porta, pousou as chaves em cima da mesinha da entrada e colocou as folhas amarelas e vermelhas em cima da caixa preta. Ficavam bem ali. Tinha o hábito de apanhar as folhas de outono, que caíam dos plátanos da rua onde morava, e levava-as para casa, a fim de as contemplar até ficarem castanhas. Algumas voavam com o vento que entrava todas as vezes que abria a porta e manchavam a tijoleira que cobria o chão- manchas vermelhas, amarelas, verdes claras.
O dia mal tinha começado e o vento cortante que lhe atingira o rosto como lâmina afiada tinha ficado lá fóra....

A fuga

2006-01-02T20:46:00.000Z

Subi o monte,
a custo cheguei ao cimo.
Olhei em volta,
nada avistei
que me pacificasse.
Para quê então
subir a pulso
tropeçando sem nexo?
Para quê o esforço da fuga?
Já não quero partir,
quero ficar
aqui,
contigo,
agora.

Lamento

2005-12-30T18:27:00.000Z

Afinal
nunca vais ler
o poema que te fiz
chamando-te irmão.
Nunca saberás que
foste, para mim,
o regresso da infância,
o riso dos amigos,
as brincadeiras dos cães.
No quintal dos morangos
escondi-me de ti,
jogámos ao lencinho,
fugimos por entre os loureiros.
Eu sabia que eras tu,
mas tu nunca o saberás.

Talvez o futuro
nos volte a trazer
os morangos perfumados
que colhíamos rindo, ao entardecer.

Outono

2005-11-22T19:09:00.000Z

Esta tarde passeei
por entre os ocres de outono,
cheirei o húmus feito terra,
agarrei os ramos caídos,
dei vida às folhas já secas;
ensaiei voar por entre o laranja,
o verde, o castanho ferrugem e o amarelo limão.
Esta tarde fui pássaro entontecido
pela vida que brota da terra húmida.

Deus

2005-11-15T22:02:00.000Z

Disseram
que se te visse cegaria...

Vi-te e não ceguei,
falei-te e não emudeci,
olhei-te e não caí fulminada.
Sorriste e retribuí
o teu sorriso.

Disseram então
que isso era a eternidade:
o amor feito contemplação,
a paz da serenidade,
a satisfação sem culpa;
que seja assim.

Talvez amizade

2005-11-09T23:48:00.000Z

Pediu ajuda,
disse-lhe que sim,
palavras ternas, compreensão;
tudo era claro
e também irreal.
Não compreendia,
não se compreendia.
Porquê tanto amor,
talvez amizade?
Tentou saber,
procurou a verdade:
castelos de areia
o vento os desfez,
não era amor,
talvez amizade.

Tempestade

2005-11-07T22:09:00.000Z

O temporal chegou
e levou tudo:
os telhados, as portas e janelas
caíram com estrondo.
O jardim ficou alagado,
os peixes vermelhos fugiram
água abaixo;
as árvores vergaram e partiram,
roídas pela chuva.
Não era Primavera, era Verão,
mas tudo foi destruído
como em Inverno gelado;
a ventania soprou por dias
sobre os vales sinuosos
onde as montanhas se debruçam.
Não se veria tão cedo o azul
que chega a cobrir a serra toda ao despertar.

Reencontro

2005-10-29T19:11:00.000Z

Reencontrar-te

foi como regressar a casa,

lá muito atrás,

onde ficaram os dias inesquecíveis

da infância.

O arroz doce,

o leite creme,

as brincadeiras ao ar livre

atrás dos cães,

os morangos,

as madressilvas,

o cheiro da Primavera,

o pai, a mãe,

as carteiras da escola,

as borrachas e os lápis de côr.

Ainda não te conhecia, mas estavas lá.

Indecisão

2005-10-23T21:43:00.000Z

Sou, ao mesmo tempo,
actora e espectadora de mim própria:
estou de fóra, observo e critico,
nada posso decidir.
Estou por dentro,
reajo e actuo, à revelia de mim,
não me nego,
mas não me compreendo.

Bálsamo

Por algum tempo
cobriu a terra
finalmente aliviada,
água que escorria livre
por calçadas, becos e escadas
gastas pelos passos apressados dos homens,
que viviam na cidade.
A névoa, o frio envolveram o rio,
que se fundiu no céu revolto.
Apenas o rasto branco, que seguia os barcos,
trouxe memórias do tempo
em que o azul era, no teu olhar,
o tempo de todas as esperanças.

Fingidores

2005-10-07T17:51:00.000Z

Intenção disfarçada de puro acaso,
poesia por necessidade.
Nada se diz porque se sente,
nada se sente porque não se diz.
Poesia por vontade,
vida por mero acaso.

Inqiuetação

2005-10-04T18:09:00.000Z

O sim, o não,
o talvez, o será.
Não sei,
Não vou,
quero, não quero,
quem fui, quem sou,
não vou, também não fico.
Gosto da música,
gosto da poesia
que se vê na vida.
Só a arte é sopro
de Deus que se escondeu,
dizem que não,
acho que sim.
Não te vi,
não te toquei,
porque insisto em te criar?

Fim

2005-09-27T18:18:00.000Z

De repente as núvens,
o céu escuro e ameaçador.
Não brilhava o sol ainda agora?
O real nunca é muito interessante,
como viver sem o faz de conta?
Com as duas mãos peguei no sonho
e esmaguei-o contra o peito.
Atreve-te agora a ser feliz!

Amar a poesia

2005-09-21T20:38:00.000Z

Só gostava de si
na imagem que os olhos dela refectiam.
As palavras, essas, descreviam-lhe
o que a vida tem de bom para dar.
O cuidado delas deslumbrava-o.
Quando se calou, ficou o vazio,
o buraco negro da dor que estala no peito.
Porquê resistir a tamanho amor?

Ansiedade

2005-09-18T18:40:00.000Z

Já desenhei as folhas,
desvendei a floresta, aprisionei um pássaro.
Não te vi, não te encontrei,
sei que existes, não sei onde estás.

Disse o que não devia,
que calara tanto tempo,
espalhou-se ao comprido.
Bem feito! Bem feito!
gritaram os miúdos,
ela no chão, saia levantada,
ninguém me ajuda, ninguém me pode ajudar!
gritou, muda.

À espera

2005-07-20T14:50:00.000Z

Há tanto tempo que não blogo...mas ainda aqui estou...à espera.

Saudades

2005-03-23T17:19:00.000Z

Porque não consigo pintar
Apetece-me dizer as cores, os traços, os pingos de tinta
Espalhar as manchas ao fazer o poema.

Inspirar com prazer o cheiro do óleo, mesmo sem lhe tocar.

Quando eu puder construir auroras,
Desenhar madrugadas, revelar as folhas,
Desenhar-te o nariz, a boca, a pele, a tua pele...
Serei livre, terminarei o luto, voltará a paz .

Adeus Mãe

2005-03-07T19:08:00.000Z

Um pássaro voou rápido.
O sol desfez-se no horizonte afogueado,
Apesar de ser Inverno.

Dois lagos reflectem-no em braseiro incandescente.
Movem-se de um lado para o outro, à deriva.

Adeus Mãe.

A Visita # 70

2005-02-24T19:34:00.000Z

Vesti a bata, pus a máscara e calcei as luvas de borracha. São estas as precauções que agora tenho de tomar para te visitar - afinal as bactérias desafiam os médicos, os investigadores e até as novas tecnologias.

Só o teu olhar me indica que estás lúcida e me reconheces. Quando chego ao pé de ti, porém, desvia-lo, como que desinteressada. Tenho a sensação de que me censuras por te deixar ali a sofrer.

Eu não sou Deus e já não consigo rezar. Pela primeira vez não duvido apenas, tenho a certeza de que, se Deus existe, é completamente impotente e só por ser honesto mandou cá o filho para o comprovar. Assim, resta-me apenas a esperança de que Ele é solidário e enfrentou também o sofrimento, que, de certeza, é da família das bactérias e multi-resistente.

Era uma vez

2005-02-22T18:45:00.000Z

Dizem que houve um tempo em que as casas dos burgueses, como nós, eram grandes; não as dos pobrezinhos, coitados, que até andavam descalços, nem sequer havia ténis, mesmo rotos...

Nessas casas viviam grandes famílias - pai, mãe, 6 ou 7 filhos ou 8, acho que até havia quem tivesse 18... (será possível?) e tias, muitas tias verdadeiras, não sei porquê, acho que só o Alçada Baptista é que sabe. Eram casas a sério, isto é, não eram apartamentos uns em cima dos outros e, na maior parte das vezes, tinham jardim, onde as crianças brincavam e lanchavam no verão. Essas tias, que eram sempre solteiras, davam imenso jeito, porque empregavam todas as suas energias a ajudar os outros.

Quando algum dos filhos estava doente, além de ser o médico que se deslocava a casa - não havia bichas nos hospitais, embora eles fossem muito menos, nem miúdos cheios de febre, embrulhados em cobertores com os pais aflitos por não terem a quem os deixar no dia seguinte - aquelas tias tratavam de tudo e mandavam fazer às «criadas» (que nem sequer tinham direito a salário mínimo, mas isso é outra conversa) saborosas canjas de galinhas verdadeiras e tudo aquilo de que o doente mais gostava. Punham pachos de água fria na testa enquanto as mães descansavam, o que devia ser bem consolador para estas, e contavam histórias boas para adormecer, que normalmente metiam santos com umas vidas muito chatas.

Dizem também que, quando algum dos adultos estava a morrer, mandava chamar os filhos e até os netos, dizia as últimas vontades e morria de mão dada com quem lhe apetecesse. Não sei se sofria mais ou menos do que hoje com dores ou o que fosse, mas morria em casa.

Verdade que, com tanta ajuda, tinha-se muito menos medo da morte.

(Ilustração - Desenho de Lucien Freud)

Tenho saudades de desenhar

2005-02-18T15:03:00.000Z

Hoje preciso imenso de te desenhar.
Imagino assim os traços que te desvendariam:
Com a barra de pastel azul percorreria as reentrâncias da tua face magra, o queixo saliente e arredondado.
Cobriria também o nariz destacando a sua curvatura suavemente ondulada a terminar nas narinas, com umas saliências dos lados.
Os lábios, esses, seriam desenhados a sépia, bem preenchidos, uns pontos de luz a salientar a espessura da carne que lhes dá forma.
A laranja acentuaria mais as maçãs do rosto.
Com várias espécies de linhas bem soltas, misturando as cores, traçaria os músculos, os ossos que tudo suportam e a textura da pele.
Aqui e ali, a luz que emites seria reforçada talvez com pequenos traços brancos, outros a sépia, para contrastar.
Os olhos, ah os olhos seriam sublinhados a azul ultramarino, azul cerúleo e branco, uns traços de preto e a tentativa de transmitir ao papel a intensidade do olhar que, quando fixa, rebenta o coração e destrói todas as defesas.

Paz

2005-02-16T13:08:00.000Z

Hoje só quero paz....

«A visita # 5»ou «Os Pequenos Poderes»

2005-02-14T17:26:00.000Z

A partir das 16h as «visitas» começam a chegar e aglomeram-se no pequeno hall da recepção do Hospital, cada uma com um saco plástico, onde se encontram todos os mimos que querem proporcionar ao seu doente.
-Atenção! atenção!-berra o segurança- eu estou a ver-vos!
-Não pensem que sobem as escadas antes de eu dizer!...
Aquelas senhoras, saiam daí, não pensem que se escondem!...
As visadas, coradas de vergonha, como alunos mal comportados castigados pelo professor, foram para o meio da sala apinhada, justificando que não tencionavam fugir, apenas encostar-se à coluna.
-Eu já vos conheço...insistiu.
- Vá lá que hoje estou bem disposto e vou-vos deixar entrar 10 minutos antes!...
Todos sorriram, agradecidos, ele também, córado e de olhos brilhantes, encantado com a sua própria generosidade.
-Ora bem...vamos a ter calma, quando eu disser, podem chamar o elevador ou subir as escadas, muito devagar, porque ainda é cedo e não vale a pena ter pressa, porque eles não fogem!...Eles não fogem e vocês, se caírem, ainda lhes vão fazer companhia!...
Muitos riem-se e encolhem os ombros. Após a ordem do «podem subir», alguns encaixam-se no elevador, outros sobem as escadas lentamente, como um rebanho resignado.

A visita # 4

2005-02-11T22:02:00.000Z

..............
Vai morrer a minha árvore? Acabará por cair.
Uma profunda tristeza abate minhas mãos
que lhe tocam sem saber
como esculpir novas viagens neste vento
que a persegue. Acabará por cair assim
despojada, ferida, só.
Chove agora inutilmente. Há muito que chove
sobre o fogo. As árvores não morrem: apenas adormecem
cansadas sobre um leito de terra cálida. O centro
de todos os ramos que o frio ousou arrefecer.

Este vento fresco talvez se chame tempo.
Talvez tenha chegado
o dia de não haver ninhos, nem pássaros, nem folhas verdes
nesta velha árvore. Talvez seja o fim
da tempestade este olhar que respiro
perto da velha árvore. Talvez seu perfil
simule uma memória, um futuro também.
E raízes. Que permaneçam.
................
De Isabel Leonor Forte Salvado - excertos de «Cerejeira», in «Cerejas» - Poemas de Amor de Autores Portugueses Comtemporâneos, de Gonçalo Salvado e Maria João Fernandes

A visita #3

2005-02-10T19:00:00.000Z

A visita #2

2005-02-08T23:20:00.000Z

Hoje não vou escrever sobre a minha 60ª visita ao hospital. Não vou descrever a cor amarelada e a textura cada vez mais fina da pele da minha Mãe. Não vou referir a forma como o ventilador lhe entra pela garganta e a obriga a respirar, enquanto os sedativos lhe tiram a consciência que a faria arrancar todos aqueles tubos, sondas e agulhas. Não vou dizer que a alta tecnologia dos nossos tempos permite roubar as pessoas à morte...em nome da vida: que vida?

Hoje só vou rezar ao Deus que dantes marcava a hora de cada um, para que espreite, com mais atenção, as monstruosidades que os homens andam a cometer em nome da vida e os ajude a encontrar o bom senso que se sobrepõe a todas as máquinas e tem em vista pô-las ao serviço do homem e não o contrário.

Talvez amanhã consiga falar da morte que é a outra face da vida.

Talvez amanhã encontre alguém que já tenha reflectido sobre tudo isto e me possa esclarecer.

A visita #1

2005-02-06T16:04:00.000Z

Reconheciam-se pelo brilho dos olhos os que estavam ali pela primeira vez. O medo tornava-os mais salientes e húmidos, ao fixarem, à espera de notícias, a porta que as enfermeiras, indiferentes à sua agonia, abriam e fechavam. Os outros, os veteranos, chegavam, mais afoitos, a ansiedade mais dominada, com sorte, para alguns, já mesmo ultrapassada. Perguntavam pelo familiar internado, queriam saber pormenores, numa intimidade gerada pela solidariedade que só quem frequenta hospitais pode conhecer.